A veces uno no sabe si está por estar o por pura casualidad. Las situaciones del destino son incontroladas: algunos hijos sin padre, algunos padres sin hijos. No tengo nada qué celebrar. Soy un puro fruto de los que se tragan, de los que nacen y ya: se comen. Adiós ramas, adiós futuro. Digna tarea de secarse, volverse mierda, deglutirse; jamás tuve mayor aspiración de un mundo que no cambia, somos carne que se pasa por un molino. Asiento, soporte, consumo, gasto, el agua, la sal, religión risible, y el trabajar y trabajar. Me asumo como la consecuencia, como el haber soportado, como el no despertar al más cercano: pero no se dejan.

        Aquí vuelvo a estar porque jamás me he ido: a mí las conspiraciones me la persignan.

Modelo e inseguro servidor: Marvi.

Foto: Emilio Meza.

Pd. Que chingue a su madre la religión y el estado.

Eres agua, como dice tu madre.

Son demasiadas sensaciones.

Hace rato estuve bajo una lluvia de flores moradas que la jacaranda se negaba a sostener, digamos que era el paso siguiente de la vida, después las flores se convirtieron en lágrimas torpes de lluvia desganada.

Horas atrás, idéntico a un tétrico cuento mexicano, he transportado tu peso muerto en mi espalda, la densidad de tu cuerpo... y eso no es poco. Recorrimos nueve estaciones, tú: sabiendo que ya no eras y yo: fingiendo que no soy. Qué largo el camino y qué corta la vida.

Te extrañaré, ya te digo; el día de hoy he pedido más disculpas que gotas de agua, café, sal. Supe desde siempre que éste momento, en que estamos o estoy o no, iba a llegar. Estamos conscientes que eso, la densidad de tu cuerpo, dejará vacíos substanciales, brillantes como un hoyo de sol en un cielo encapotado. Podríamos ponernos tristes, podríamos decir que qué bueno que dejaste de sufrir, sin embargo hay corazones que no responden a ningún tratamiento. 

La manzana que rueda dentro del tren lleva una mordida en el costado, la joven mujer se bambolea llena de presentimientos, la eternidad viaja dentro de vagones desconocidos, la basura es una lápida compartida.

¿Qué cosa sigue mañana sin que estés? 

Eso, hija, es una pregunta abierta.

Texto y foto: Éric Marváz.

Trozos.

Eramos trozos. Dejamos de comprender las cosas, las simples cosas. Despertar y mirarnos a través de las persianas de un hotel, yo afuera y tú pensando en lo que pudo ser; y lo que pudo ser deslizándose sobre una alfombra que apesta a humedad de amores terminados, enterrados, antiquísimos: idénticos a los rayones en la madera del ropero. No pudimos armarnos. Sabes que lo intentamos, pero era demasiado tarde. Tuvimos de testigos los fuegos fatuos que dejaron manchadas las sábanas con símbolos ininteligibles, lenguaje no comprendido por los que no se han quebrado alguna vez.

Dime cómo salimos de esto, dímelo con tu boca que nadie sabe en qué recuerdo se quedó.

Modelo: Ana.

Foto y texto: Éric Marváz.

En los linderos del sueño II (Diana)

Diana.

Estas fotografías son una muestra de lo que se puede realizar en los talleres.

Informes y reservaciones al +52 1 5584837044. Se imparten talleres individuales y se hacen libros fotográficos de autor con total confidencialidad y profesionalismo.

Éric Marváz.

Nos...

Ámbitos tristes de nostalgia. 

Lo inalcanzable, lo inasible del tiempo, lo magnífico de la distancia. 

Las tres la tarde en un hotel abandonado, donde se cuece a fuego lento el modo de matar el tiempo (¿matarse a tiempo?), pensando en lo que pudo y no. 

Ganas inmensas de dormirse de tajo, sin despertares, sin absurdas saudades, sin pena de dejar la vida, de olvidar pasillos que alguna vez fueron de fuego. 

Nos hemos perdido, peor aún: te he perdido como pierdo casi todo: la niñez: la vertical: mi opio: los deseos de venganza. 

Lástima, porque en la venganza radica la eternidad.

Modelo: Ansar.

Foto y texto: Marváz.