He mutado...

Aunque no lo sabía.

Abandoné la cámara hace algunos años, no por culpa de ella, mi mirada se había perdido: estaba distante. Entre ella y yo había una especie de amor, ya saben: ver televisión, reír continuamente, consensuar, compartir muy buenos momentos, la comida y la sal, llamarse de vez en vez, dormir juntos, luchar por sobrevivir. 

El veintiocho de octubre anterior desperté con la mente sobre ella. Una pasión desmedida que me ha hecho desempolvar mucho más que el equipo, fue un golpe, un choque eléctrico, la sapiencia de cuánto he cambiado a través de los años. Ganas de piel, no de amor, de dejarse ir aunque no haya fondo.

(La luna no se ve, se siente. Fue lo que pensamos.)

Soy un pedazo de brasa que se niega a morir por muy fría que esté la madrugada.

Por San Judas.

(19 minutos desde la primera toma hasta la cuadragésima segunda. Me ha gustado la mutación.)

Foto por Éric Marváz.

Voyeur.

Lo sabes…

Miro por cualquier rendija de tiempo. En tu ausencia recurro a los viejos trucos de la memoria, a las artimañas de traerte.

Pienso en ti como en mí.

Estático, sin respirar, sudando profusamente, te mido y eres del tamaño de mis perversiones.

Masturbándome me acabo tu piel en viajes de miradas.

Modelo: Mónica Montalvo.

Foto y texto: Marváz.

Mis muertos

Soy la suma de mis muertos.

Y digo lo que me van dictando.

Los escucho entre sueños y los veo a través de un espejo líquido. Es rarísimo. Supongo que no se van por completo, andan danzando en un salón de paredes rojo quemado, alumbrados con ocotes incendiados, oliendo a resina por completo. Danzan contentos de no tener que estar aquí, alegres de ayudar a los que nos quedamos, echando jirones de suspiros, felices de que alguna vez estuvieron.

Yo estoy cierto de mi muertos.

Soy mis muertos.

Me disculpo ampliamente por haberles llorado tanto, también me disculpo por no poder prometerles que ya no lo haré. Y les agradezco la oportunidad de conocerlos encarnados, satisfechos y sonriendo, por haberme dejado escucharles la voz cuando vivos, por cuando les estreché la mano o los sujeté en un abrazo.

De todas las leyendas prefiero esas de que nos vamos a encontrar, que danzaremos y cantaremos eternamente. No importa el modo de reunión, así sea por la violencia mexicana. La cosa es estar en ese salón de paredes rojas, en la incorporeidad de lo indefinible, en los recuerdos que no se apagarán, los que brillan, los que alumbran.

Foto y Texto: Marváz

Mane, hermanito, ya sabes que te abrazo...

No me precoupa el grito de los violentos, de los corruptos,

de los deshonestos, de los sin ética.

Lo que más me preocupa es el silencio de los buenos.

Martin Luther King

¿Te acuerdas?

Como en un mal sueño he recibido la noticia de que Mane, director y propulsor del movimiento 3d2, barra de promotores culturales, ha sido asesinado. El jueves anterior estuvimos juntos, una vez más, charlamos y proyectamos. Bromeamos ¿Quién se iba a imaginar?

La vida es incierta y en México mucho más.

Tengo una indignación trágica. Y todo nos lleva a pensar que en efecto, nuestro país está jodido. Mane tenía tantos proyectos como cualquiera de nosotros podía tener, nos queda un legado de él y, de gran modo, la necesidad de recuperar espacios, no hablo del café de la esquina o del mayor museo de México, hablo de las conciencias colectivas.

El capital, la mala educación, los pésimos antecedentes violentos de nuestra raza, nos han llevado a una deshumanización sin precedentes.

Estoy encabronado más que triste. Discurriendo entre planes de educación real y multitudinaria. También en una venganza violenta. No tengo demasiada cabeza para pensar, algo pues debo hacer, lo que tengo en claro es que seguiré en lo que venimos haciendo: tratando de abrir nuevos modos de pensar entre los pocos que conocemos, y de quien no.

¿Cómo se puede meter a todos los imbéciles en algún lado y sellarles sus malas artes? Políticos, delincuentes, nosotros mismos ¿Hasta dónde tendremos que llegar? No tengo una respuesta a esta cosa que siento, contradictoria y falaz, con deseos de pacificación y de violencia, con ánimos de venganza y de otras cosas más. Quizá sea la mejor venganza no callarnos, seguir con el camino propuesto, hacernos oír. Basta de marchas y plantones, de verdad: salgamos a hacernos escuchar.

Las autoridades han abusado de nuestra buena fe, los delincuentes del amparo que les brindan, nosotros de la ignorancia y del olvido.

Conmino a que nos hagamos oír, los buenos,  los que tengan algo que aportar.

Va por ti viejo: esos hijos de perra deben saber de nosotros, o que la patria nos lo demande.

Norma Bazúa

Norma Bazúa

(1928-2011)

Con ojos sabios

sin miramientos crecer

Por boca capaz                  aprender sabores del vocablo

                                                    tono del color

                                                    olor del concepto

lo tierno               la algidez aprender por tu primera piel

                                      acompasarme a tu primera voz

Eso quisiera yo

De nuevo                      un sueño

otro sueño                     otro sueño

Ahora sí lo apreso entre mis manos

con sorpresa entera.

Norma Bazúa

Extracto de "Nacer de Nuevo"

del libro Varo entre Remedios caseros

Querida Norma:

Agradezco cada una de las conversaciones sostenidas.

Recordarás el primer viaje juntos en que te manifestaste en contra de mi auto deportivo, durante el trayecto me confesaste tu vida y yo, embobado por tu presencia, apenas pude darte algunos puntos claves de la mía. Las tardes de convivencia, la transferencia de palabras entre tú y yo, los planes y las dichas, incluso los regaños que jamás tomé a mal, son un caminito de piedras blancas donde nos vamos a encontrar.

Se me queda grabada tu mirada en la ventana, clavada en ese panteón, donde tú sabías que tarde o temprano te ibas a reunir con los tuyos.

Mira cómo me miro

buscando una foto para tu obituario

recordándote desesperadamente

pues no sé dónde quedaste

estás en esa mecedora

en medio de un salón blanco

iluminado

y cómo me presumes tu jardín

tan esperanzado de las rosas

que vendrán en primavera

no te diste cuenta

que yo lo veía sembrado

de tus ojos tranquilos

y de los frutos

rojísimos

granadas que comí completas

de las mejores que robé

antes de recorrer tu casa

y tomar los espacios

entre sonrisas de media tarde

y de media luna

pues los días a tu lado

invariablemente se convertían en noche

tu surrealismo

nos ha sobrepasado

mira Norma

que morirte un sábado de gloria

celebrando el día del libro

es una broma muy pesada

para todos los que nos quedamos.

Mentiré si escribo que ni una lágrima voy a derramarte.

Mira Norma

sigo sin encontrar tu foto

tú me perdonarás.

Mira Norma…

Espera querida, espera, ya todos vamos para allá, es seguro que nos vamos a armar unas cuantas eternidades poéticas. Yo me declaro en una lluvia de letras, ¿qué tanto más podré escribir que tú no hayas pensado?

Queda en paz, pude darte algo en el tiempo justo, adoré conocerte.

Marváz